Где-то льется вино. Шум чужого стола
не тревожит уютную келью.
Черной кошкою ночь на тепло забрела
и свернулась клубком на постели.
Спит гостиница, темень незрячих окон,
но не дремлет во мне алкоголик.
Бью в стекло я разбитым своим кулаком,
абсолютно не чувствуя боли.
Бью с размахом коротким, как слово "прощай",
и ничем мою боль не измерить.
Никогда ничего ты мне не обещай,
все равно ничему не поверю.
Только в смерть на войне, лишь в жар-птицы перо,
В дождь, который из туч льется серых
А из тех, кто со мной пьет один кислород,
верю лишь своему бультерьеру.
А. Розенбаум.