Мы стали редко встречаться, почти как близкие друзья.
Кортасар. "Экзамен"Когда ты просыпаешься,
Будильник истекает кровью.
Когда ты просыпаешься,
На часах без двадцати двенадцать,
А простыни – хоть выжимай, любовь моя,
Когда ты просыпаешься......
сон – короткая легкая смерть без последствий. Каникулы от самого себя – не видеть ничего вокруг и самого себя не видеть. Замечательно, че.
«Как мало надо человеку, - подумал он. Можно даже без поцелуя. Чашечка кофе, сваренного с минимальным священнодействием, насекомое, заснувшее на книжной странице, старый аромат духов. Да почти что ничего...»
«Ненавижу фольклор, - заверил он себя. – Фольклор мне нравится только чужой, другими словами, свободный и для меня необязательный, не тот, что навязывает мне зов крови. Вообще зов крови тошнотворен...»
Да, я веду дневник. Ну и что? И даже не дневник, а скорее ночник.... И от дневника тоже несет туманом. Дело в том, что мы глотаем этот грязный, волглый воздух и запечатлеваем его на бумаге. Мой дневник похож на липучку для мух, мерзкая патока, в которой застряли и подыхают массы крошечных живых существ...
Хочется парировать коротким и высокомерным английским «so what» // [Уорхол]
Я уже говорил, что поэзия – вовсе не достоинство человека, а фатальное свойство, которым он страдает.
...невыраженность – самое исконное наше свойство.
Беда лишь, что сны битком набиты телефонами, лестницами, дурацкими полетами и преследователями, совершенно не вдохновляющими.
Такие, как мы, вызывают у меня жалость.
...просыпаясь, он видел белесое небо, словно вставленное в оконную раму вместо стекла, небо вязкое, грязноватое – рассвет.
Кортасар. "Экзамен" 1950
@темы:
"меня нет" © ложка,
стих дня